Прочитала, что сегодня день супа.
Супный день.
Я люблю супы: куриный, солянку, кислые щи, чечевичный, минестроне, просто бульон и так далее.
Жизнь меня балует и уготовывает множество историй про супы.
Как-то у меня была коллега, а у коллеги - роман.
Мужская половина романа казалась коллеге очень хорошей партией - он был росл, свежеразведен, состоятелен, владел рядом автомобилей (для города и для загорода).
Они встречались в режиме самоизоляции зачеркнуто в режиме: ресторан-квартира мужчины, а утром разъезжались по работам.
Но вот неожиданно наступили какие-то праздники, чуть ли не 4 ноября, и они остались без утренней работы, а тут и обед.
И мужчина говорит моей коллеге: дорогая, это так по-семейному, когда хозяйка стряпает суп.
И выложил перед ней части говядины и набор овощей.
Там была
свекла, - рассказывала потом коллега с содроганием.
Она не любила готовить, считала кухню пыточной камерой.
Однако вдохновленная словами "хозяйка" и "по-семейному", встала к плите.
Партия все-таки была очень хорошая, а через полгода мужчине светила рабочая поездка в Калифорнию длиной минимум на год.
Коллега сварила, разумеется, борщ, и он получился ярко-алым и классически вкусным.
Потратила на него часа три, - комментировала она потом, - головку чеснока нарубила и пол-лимона выжала.
Накрыла на стол, выставила тарелки.
Сели обедать.
Неплохо, - сказал мужчина, жуя, - но я люблю, чтобы капуста больше хрустела.
Представляешь? - говорила коллега, - чтобы капуста больше хрустела!
Я доела свою порцию и ушла.
Больше она к мужчине не приходила.
Никогда.
В Америку он так и не уехал, этот мужчина, а у его следующей герлфрендессы диагностировали шизофрению.
Коллега утверждала, что она чудом спаслась от психушки, как-то так.
Она подчеркивала, что это была кататоническая шизофрения, будто бы это что-то меняла.
https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=2785354971583460&id=100003269523245
Journal information